Восьмое марта.
Хроники.
Девочек на работе тошнит от шоколада.


Сама концепция давно себя изжила, вроде как, но кто добровольно отказывается от лишнего праздника?
Может, пора просто изменить контент.

Чтоб, как в День Десантника - чтоб нормальный мужик боялся на улицу выйти. Без сопровождения, по крайней мере.

Потому что там, на улице - страшное.

Пьяные бабы в боевом макияже, собравшись группами, придираются ко всем, у кого брюки и щетина, щекочут их, развратно хохоча, купаются в фонтанах, громят витрины косметических магазинов, устраивают несакционированный шоппинг, игнорируя кассы, и вообще ведут себя безобразно.

Типа, праздник же.

И приперевшись домой поздно, пьяная, помятая, Женщина стоит в дверях, вызывающе икает и говорит в ответ на мягкий упрек в глазах любящего мужа: "А чо?! У меня 8 марта, между прочим!" и выковыривает наманикюренным мизинцем застрявший в зубах значок какого-то бедняги-десантника, оказавшегося в неподходящее время в непоходящем месте.

Потом проходит нетвердым шагом на кухню - прямо в сапогах! - выпивает стакан воды, идет в спальню, в сапогах же валится на чистые простыни и уже через минуту храпит.

Праздник, епть.