кавалер Ордена Печеньки
самое неприятное в этом чудесно одиноком и пасмурном утре то, что придётся-таки выползти хотя бы за сигаретами к вечеру.
а там живые люди. ходят, смотрят, шумят. как-то от одной мысли неуютно.
тот, кто первым придумал фразу о физически ощущаемых взглядах, наверное, так же себя чувствовал.
если посмотреть со стороны, так даже легкий восторг появляется от скорости смены моих настроений. правда, вторая половина этот восторг явно не разделяет.
у Лукьяненко есть трилогия, написанная в соавторстве с Буркиным. как раз в третьей части, "Царь, царевич, король, королевич", описана моя голубая мечта - машина для перемещения в книги.
и такое детское сразу "вот бы мнеее...")
уйти в книги Крапивина, туда, где если и есть несправедливые взрослые, то их меньше, чем порядочных и хороших. где друзья плечом к плечу и на одной волне.
или к Стругацким: летать сквозь этажи НИИЧАВО, раскланиваться с Жианом Жиакомо, завтракать накодованным бутербродом и биться с Приваловым за машинное время.
может быть, даже в полдень 22 века; по уши обложиться справочниками по биохимии и электронике и учиться, учиться.
и пасти дельфинов на морской ферме)
или в миры Фрая. освоить Безмолвную речь, пускать Смертные шары, болтаться по разным мирам, влюбиться в Пондохву... хотя для последнего и машина никакая не нужна)) это надо же было вылепить-выдумать настолько потрясающего дядю.
у меня самой слишком часто появляется мысль о своей выдуманности. чёрт, да я периодически о себе думаю книжными фразами) "в небольшой, но светлой комнате, скорчившись в углу дивана, обняв себя за плечи замерла маленькая фигурка. падающие сквозь широкое окно лучи заходящего солнца окутывали всю её мягким золотистым сиянием "
ну и так далее)))
и эти люди ещё меня спрашивают, почему я постоянно улыбаюсь, а иногда начинаю ни с того, ни с сего смеяться)
а как тут не смеяться (или плакать, по обстоятельствам), если параллельно реальному в голове разворачиваются совершенно другие сюжеты?
или стоишь в маршрутке, перед глазами тонкая женская фигура, прикованная к обломку скалы, искры от солнца на золотистой цепи, развевающаяся белая хламида, шелест набегающих на песок волн, звенящая тишина, напряжённо замершие на границе зрения человечки ...
и тут тебя на ногу - хрясь! - кто-нибудь каблуком.
не люблю людей.
глубина, твою мать, забери меня. чего тебе стоит?
а там живые люди. ходят, смотрят, шумят. как-то от одной мысли неуютно.
тот, кто первым придумал фразу о физически ощущаемых взглядах, наверное, так же себя чувствовал.
если посмотреть со стороны, так даже легкий восторг появляется от скорости смены моих настроений. правда, вторая половина этот восторг явно не разделяет.
у Лукьяненко есть трилогия, написанная в соавторстве с Буркиным. как раз в третьей части, "Царь, царевич, король, королевич", описана моя голубая мечта - машина для перемещения в книги.
и такое детское сразу "вот бы мнеее...")
уйти в книги Крапивина, туда, где если и есть несправедливые взрослые, то их меньше, чем порядочных и хороших. где друзья плечом к плечу и на одной волне.
или к Стругацким: летать сквозь этажи НИИЧАВО, раскланиваться с Жианом Жиакомо, завтракать накодованным бутербродом и биться с Приваловым за машинное время.
может быть, даже в полдень 22 века; по уши обложиться справочниками по биохимии и электронике и учиться, учиться.
и пасти дельфинов на морской ферме)
или в миры Фрая. освоить Безмолвную речь, пускать Смертные шары, болтаться по разным мирам, влюбиться в Пондохву... хотя для последнего и машина никакая не нужна)) это надо же было вылепить-выдумать настолько потрясающего дядю.
у меня самой слишком часто появляется мысль о своей выдуманности. чёрт, да я периодически о себе думаю книжными фразами) "в небольшой, но светлой комнате, скорчившись в углу дивана, обняв себя за плечи замерла маленькая фигурка. падающие сквозь широкое окно лучи заходящего солнца окутывали всю её мягким золотистым сиянием "
ну и так далее)))
и эти люди ещё меня спрашивают, почему я постоянно улыбаюсь, а иногда начинаю ни с того, ни с сего смеяться)
а как тут не смеяться (или плакать, по обстоятельствам), если параллельно реальному в голове разворачиваются совершенно другие сюжеты?
или стоишь в маршрутке, перед глазами тонкая женская фигура, прикованная к обломку скалы, искры от солнца на золотистой цепи, развевающаяся белая хламида, шелест набегающих на песок волн, звенящая тишина, напряжённо замершие на границе зрения человечки ...
и тут тебя на ногу - хрясь! - кто-нибудь каблуком.
не люблю людей.
глубина, твою мать, забери меня. чего тебе стоит?